Je n'aime pas faire la cuisine.
Bon, rien de grave. Juste que je goûte peu à l'enthousiasme récent des hommes pour les plaisirs de l'alchimie culinaire : je n'éprouve pas le moindre plaisir à l'épluchage des légumes, au tripatouillage des viandes ou des poissons, au savant minutage des opérations et à la satisfaction de voir (peut-être), au bout d'heures d'efforts intenses et de tâtonnements empiriques, un truc à l'air à peu près présentable sortir du four.
Et puis je n'ai jamais compris le plaisir qu'on pouvait prendre au déchiffrage d'une recette dans un livre où la photo qui l'accompagne sera de toutes façons toujours à mille lieues de ce que qu'on pourra faire.
Oui, voilà, à la base de tout ça, je crois qu'il y a l'ennui que me procurent les livres de recettes; ça me rappelle trop les formules de mathématiques.
Faire les courses, aider à la préparation les recettes, d'accord, mais devoir suivre une suite de théorèmes abscons, non merci.
Heureusement, il y a les supermarchés, et leur rayons remplis de plats déjà cuisinés, auxquels on peut ajouter des ingrédients divers : la cuisine devient alors un jeu de tout de suite combinaisons beaucoup plus excitant !